En realidad, mi humilde homenaje es para las mujeres en general.
A los hombres también les sirve este homenaje para que, a su vez, lo pasen a sus madres, esposas, hijas, abuelas, tías, amigas, amantes, etc.
Les dejo dos regalitos:
Uno, es una carta que recibí de un hombre cualquiera dirigida a una mujer cualquiera.
Otro, es un tema que a mí me encanta y me emociona.
Espero les guste.
Les dejo un beso enooooooooorme, Isabel.
CARTA DE UN HOMBRE
Queridas amigas:
Nos importa un carajo cuánto pesan.
Es fascinante tocar, abrazar y acariciar el cuerpo de una mujer.
Pesarla, no nos proporciona ningún efecto.
No tenemos la menor idea de lo que es un talle.
Nuestra evaluación es visual.
Es decir, si tiene forma de guitarra, está buena.
No nos importa cuánto mide en centímetros.
Es una cuestión de proporción, no de medida.
Las proporciones ideales del cuerpo de una mujer son: Curvilíneas, pulposas, femeninas...
Esa clase de cuerpo que de un solo golpe de vista uno identifica sin duda alguna y en una fracción de segundo.
Las flaquitas que desfilan en las pasarelas, siguen la tendencia diseñada por modistos, que dicho sea de paso, son todos maricas, y odian a las mujeres y compiten con ellas.
Sus modas son, lisa y llanamente, agresiones al cuerpo que odian porque no pueden tener.
No hay belleza más irresistible en la mujer que la feminidad y la dulzura.
La elegancia y el buen trato, son equivalentes a mil Viagras.
El maquillaje se inventó para que las mujeres lo usen. Usenlo.
Para andar a cara lavada, estamos nosotros.
El pelo, cuanto más largo, mejor. Para andar con el pelo corto, estamos nosotros.
Las faldas se inventaron para que luzcan sus magníficas piernas.
¿Para qué carajo se las tapan con pantalones anchos?
¿Para que las confundan con nosotros?
Una ola es una ola, las caderas son caderas y punto.
Si la naturaleza les dio ese aspecto curvilíneo, es por algo y reitero: a nosotros nos gustan asi. Ocultar esas curvas, es equivalente a tener tu mejor sillón embalado en el sótano.
Es una ley de la naturaleza que todo aquel que se casa con una modelo flacucha, anoréxica, bulímica y nerviosa al poco tiempo se elige una amante pulposa, simpática, relajada y llena de salud.
Entendámoslo de una vez, traten de gustarnos a nosotros, no a ustedes, porque nunca van a tener una referencia objetiva de cuán lindas son de mujer a mujer.
Ninguna mujer va a reconocer jamás delante de un tipo que otra mujer está linda.
Las jovencitas son lindas... Pero las de 35 para arriba, son el verdadero plato fuerte.
Por Karina Mazzocco, Eva Longoria, Angelina Jolie o Demi Moore somos capaces de cruzar el Atlántico a nado.
El cuerpo cambia. Crece. No pueden pensar, sin estar psicóticas, que les puede entrar el mismo vestido que cuando tenían 18 años.
Además, una mujer de 40, a la que le entre la ropa de cuando tenía 18, o tiene problemas de desarrollo, o se está autodestruyendo.
Nos gustan las mujeres que saben manejar su vida con equilibrio y saben manejar su natural tendencia a la culpa.
O sea: la que cuando hay que comer, come con ganas (la dieta vendrá en setiembre, no antes); cuando hay que hacer dieta, hace dieta con ganas ( no se sabotea ni sufre); cuando hay que tener intimidad de pareja, la tiene con ganas; cuando hay que comprar algo que le gusta, lo compra; cuando hay que ahorrar, ahorra.
Algunas líneas en la cara, algunos puntos de sutura en el vientre, algunas marcas de estrías, no les quitan su belleza.
Son heridas de guerra, testimonio de que han hecho algo con sus vidas, no han estado años en formol ni en un spa. ¡Han vivido!
El cuerpo de la mujer es la prueba de que Dios existe. Es el sagrado recinto donde nos gestaron a todos los hombres, donde nos alimentaron, nos acunaron, que nosotros sin querer las llenamos de estrías, de cesáreas y demas cosas que tuvieron que ocurrir para que estemos vivos.
Cuídenlo. Cuídense. Quiéranse.
La belleza es todo eso. Todo junto.
Un hombre.
http://www.youtube.com/watch?v=M3t8z1H3rrE
COMO PÁJAROS EN EL AIRE
Letra y música de Peteco Carabajal
Las manos de mi madre parecen pájaros en el aire,
historias de cocina entre sus alas heridas de hambre.
Las manos de mi madre saben que ocurre por las mañanas,
cuando amasan la vida, horno de barro, pan de esperanza.
Las manos de mi madre llegan al patio desde temprano,
todo se vuelve fiesta cuando ella juega junto a otros pájaros;
junto a los pájaros que aman la vida
y la construyen con los trabajos,
arde la leña, harina y barro,
lo cotidiano se vuelve mágico,
se vuelve magico... oh... oh...
Las manos de mi madre me representan un cielo abierto,
un recuerdo añorado, trapos calientes en los inviernos.
Ellas se brindan calidas, nobles, sinceras, limpias de todo!
Cómo serán las manos del que las mueve gracias al odio!
